Sou a blogger menos in do pedaço #61
Não odeio outros bloggers. Não sei mesmo brincar a isto...
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Não odeio outros bloggers. Não sei mesmo brincar a isto...
O amor tem - como cada ano (e algumas pizzas) - quatro estações. Verões, Primaveras, Outonos e Invernos que se sucedem, muito embora desordenados e sem a duração certa de três meses de calendário cada.
Verões de paixão tórrida e calor suado que nos desorientam e acendem inteiros dos pés em pontas aos fios de cabelo revolto.
Primaveras de sentimentos arejados e serenos, como nas imagens dos bancos de jardim, quando nos sentamos num colo ameno a fazer planos do futuro, quais andorinhas - com mãos para dar, mas também asas.
Outonos onde é preciso apertar o casaco guardado no fundo do armário, tratar das coisas mais práticas, dar lugar ao companheirismo pragmático, saber que as árvores mudam de cor e as folhas caem, como nós tropeçamos.
Invernos áridos de silêncios e palavras que ou não são ditas ou são gritadas, lágrimas de chuva, vendavais, frios interiores que o cobertor elétrico não resolve.
Às vezes, como me dizem que acontece nos Açores, um dia de amor pode ter as quatro estações. E nunca pode o amor viver sem as quatro, a seu tempo. Aconselho então que se agasalhem para evitar a espereza dos inevitáveis Invernos, para os tornarem tão curtos e suportáveis quanto possível. Assim, as estações quentes serão muito mais longas e prósperas.
Senti-o como um golpe pessoal - logo agora que a tinha descoberto.
Senti-o como culpa pessoal - teria adiantado ter descoberto a sala antes? Teria feito a diferença eu não ter fingido que o meu cartão de estudante estava atualizado e ter pago só 5€ pelo bilhete?
Vai fechar aquela sala de cinema. Mais uma.
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