Consegui que o Moço deixasse de roer as unhas. Acho que já vos tinha contado e explicado como. O certo é que ele, como só estava habituado à cabecinha de dedo desnudada, começa logo a ficar muito incomodado com meio milímetro de unha. E repete incessantemente (enquanto não o faz mesmo): tenho de cortar as unhas.
Outra coisa: estava mesmo a apetecer-me um croissant misto (já sei que vou morrer com açúcares no corpo, não me chateiem), mas não podia sair de casa na altura. Já vos disse que sou uma mimada? Pois o Moço voluntariou-se para me ir buscar um croissant ao café do outro lado da rua.
No regresso, já estamos os dois a afinfar o lanche, conta-me ele que o senhor do café (o dono, não o que o serviu) estava alegremente atrás do balcão, a conversar com uma rapariga, enquanto...cortava as unhas. Juras? Juro. Cortava as unhas e atirava-as do balcão para o chão, disse-me ele. Sei que a PJ anda ocupada com os terroristas, mas onde andará a ASAE? Enfim. Eu já não queria acreditar nisto, quando ele me informa da ironia maior: a rapariga com quem o dono do café conversava é a manicura que trabalha ao fundo da rua.
Voltando ao primeiro assunto. Agora, sempre que o Moço se queixa que tem as unhas grandes, sugiro que vá ao café. Aparentemente o local ideal para tertúlias de unhas. Mas já não insisto que me traga croissants.
Note-se que flagelo não foi que as pessoas pintassem as cores da bandeira em cima das suas carinhas larocas, mas o facto de o fazerem sendo tão pouco "charlies" que não admitiram que eu pudesse desabafar no Facebook que mudar a foto de perfil não traria paz ao mundo. Incoerências. Todo um sururu porque eu estava a ser implicativa, provocativa e parva*. Deus me livre achar que pintar a foto é um exercício inútil ou expressar isso. Troquem-se os cravos vermelhos pelas balas que deviam estar nas armas e fuzile-se a Maria, que acha que pode ser livre de dizer o que quiser (muito menos verdades: mudar a foto de perfil não faz nada). Não fui vil, nem exagerada, nem ofensiva, disse só que paz dali não vinha.
Agora assentemos ideias. Eu percebo bem a ideia por trás da foto de perfil viral. Não sabemos como ajudar, assola-nos um sentimento de impotência e de alguma forma queremos sentir-nos bem conosco próprios, fazendo parte de um movimento que passa uma mensagem. E sim, é por nós. Nenhum terrorista se comove, nenhum familiar de uma vítima se consola. É o nosso tapinha nas costas. Percebo, juro. Não o faço em fotos de perfil, mas faço-o de outras maneiras. O que nos move é o compreensível sentimento de medo. Restam-nos ações como mudar a foto de perfil ou escrever sobre isso. E esperar que o mundo se torne um mundo melhor, começando à nossa escala. E, independentemente de qualquer teoria: mal não faz. Como mal não fez que me dissessem - de forma educada - que não gostaram da minha reflexão.
Acho, por exemplo, mais importante fazê-lo (e não faço na mesma, porque posso escolher) quando se tratam de fenómenos para os quais temos de chamar a atenção. Nunca ninguém ouviu falar do cancro da cutícula da unha do mindinho? Mudemos todos a foto de perfil para as cutículas de unha para tornamos mais pessoas conscientes desta desgraça.
No caso das guerras e ataques terroristas, de mudarmos todos a foto de perfil de acordo com a tragédia mais fresquinha (nos países da zona nobre, entenda-se), além de não aderir, faz-me um bocadinho de confusão: admito. É que mesmo com diretos 24/7 nós sabemos tão pouco sobre o que se passa no mundo. Sabemos tão pouco sobre o que é correto ou não. Pronto, explodir inocentes podemos dizer à partida que é mau. Mas dois dias depois é a França a bombardear. Já não é terrorismo? É justiça? Ou é vingança? O argumento "foi ele que começou!" que não permitimos ao irmão mais velho que bate no mais novo, pode ser usado por países? Morreram culpados ou inocentes? E que outras movimentações geo-políticas estão por trás disto? Que outras mortes em cadeia (e onde) mereciam esta nossa atenção e não a têm, porque só sabemos o que nos querem deixar saber? O que estamos de facto a apoiar quando nos pintamos de França? Não tenho respostas. Sei quase nada. E a ignorância é tão perigosa, que me recuso a agir em cima dela. Mas isso resulta em inércia. Depois no sentimento de impotência que nos faz mudar todos as fotos de perfil. Um ciclo vicioso. E nenhuma solução clara.
O que me vejo a defender é que sabemos de tão pouco do que realmente se passa no mundo que só há uma cor verdadeiramente segura para pintarmos a cara: o branco da paz**. Tendo consciência disso, cada um é livre de dizer ou fazer o que quer. Só não se aleijem. E eu, que não rezo, dou por mim a pedir que alguém que saiba mais que eu, faça melhor que eu.
*sou essas todas em alturas alternadas em vários momentos do dia. **não me venham acusar de racismo, sabem bem o que estou a dizer, é branco da pomba, não é a pseudo cor-da-pele, que essa é toda uma caixa de lápis de cor..
Tenho outro sonho para vocês. Hoje sonhei que, num dia lindo de sol, estava a conduzir sem cinto de segurança (coisa que nunca fiz na vida) e que, ao ver a polícia à frente, punha rapidamente o cinto. Ainda assim, era mandada parar e sair do carro por três mulheres polícia que me queriam fazer uma série de perguntas. Íamos para uma sala ali mesmo ao lado da estrada e, enquanto estávamos a entrar, passava por cima de nós um avião da TAP a rasar. A seguir vinha outro, de "marcha atrás" (os aviões não fazem marcha atrás, certo? Mas este era assim que vinha) e em queda, cada vez mais baixo e de repente batia nuns prédios e continuava a escorregar pela avenida abaixo, deitando os prédios abaixo à medida que ia passando (e empurrando ligeiramente os prédios dos lados), até chegar ao rio. Logo se juntava uma multidão no topo da avenida, onde eu também me encontrava com as polícias que agora já não eram polícias mas sim minhas amigas, e uma delas era a minha mãe, e começávamos a falar em choque do que tinha acontecido e depois já nos estávamos a ir embora para casa, mas eu estava com dificuldade em encontrar o meu casaco no meio dos casacos que estavam em cima do sofá, porque tinha a certeza de que ELE mo tinha escondido. E não, não sei mesmo quem era o "ele". E é isto.
Estou desesperadamente a precisar de uma interpretação a isto, Caçadoras! Obrigada!
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