Não me considero de todo feminista. Sou pela igualdade com respeito pela diferença. As mulheres e os homens são efetivamente diferentes, têm forças e fraquezas diferentes, e o que devem é ser tratados de forma justa, tendo em conta essas distinções.
Mas uma das "brincadeiras" (entre aspas, porque decorrem de preconceitos reais) que mais me incomoda são aquelas frases típicas quando se sabe que o bebé de fulano X é menina: tens de arranjar uma caçadeira. Eu própria já terei brincado com isto nalguma ocasião, sem pensar, mas quando reflito no que se está a dizer: não gosto.
Uma coisa que as mulheres não são é o sexo fraco. Mais sensíveis, por regra geral (com exceções várias), provavelmente. Mais fracas literalmente em músculo, muitas vezes. Mas menos independentes ou capazes de fazer as suas escolhas? Certamente que não. Certamente não é coisa que dependa do género.
Por isso quando se sugere a caçadeira, com o tom jocoso que seja, lembro-me que sou mulher, que fui menina, e que seria uma valente falta de respeito que alguém - ainda que os meus pais - se metessem na minha vida amorosa, de uma forma diferente do que fariam se eu tivesse cromossomas diferentes. Que alguém acredite que as escolhas que fiz, mesmo que erradas, tivessem de ser tratadas com uma metafórica arma de fogo, porque foram minhas. Homens e mulheres estão aí no mundo capazes de magoar e ser magoados nisso do amor. Homens e mulheres têm o direito de ter sexo (sim, mesmo assim). E quando uma garota (vamos dizer já adolescente) escolhe um namoradinho, mesmo que do alto da sua inocência e desconhecimento do mundo, a forma como lida com isso e o que decide fazer dependem da sua personalidade e não do seu género.
E sim, também aqui homens e mulheres são diferentes. Não vale a pena negar, já que é científico e comprovado, que eles têm mais hormonas inflamadas e elas têm mais consequências na pele do que pode correr mal. E se estamos a falar de jovens comandados por desejos (até de adultos) há muita coisa que pode correr mal. Mas não há um género a aconselhar mais do que outro. Não há um género a culpar mais do que outro. Não há um género a proteger mais do que outro. Homens e mulheres são seres pensantes: e esta, hein? Agora até já andamos todos na escola e votamos, temos acesso semelhante à informação.
Vi no outro dia um vlog a falar de um pequeno eletrodoméstico que se tornou logo objeto de desejo. É uma espécie de ferro vertical da Rowenta. Claro que não substitui um ferro normal com uma tábua de passar a ferro, mas é ótimo (dizem as más línguas) para quando se tira a roupa um bocadinho engorinhada (conhecem o termo? aprendi na terra do Moço) do roupeiro e não queremos sair de casa logo de manhã com aspeto de quem andou a dançar a lambada.
Mostrei ao Moço que também gostou da ideia de dar um jeitinho às camisas que mesmo penduradas vão sempre ganhando um vinco ou outro. Um bocadinho caro, o bicho, logo estava a ver sites de comparador de preço e a ler reviews. Até que me deparo com este belíssimo comentário:
Fiquei muito contente em saber. Achei que o Moço podia ficar dependente de mim para ter de ajeitar a camisa, ou ao contrário, estar eu de vestidinho amarrotado e sozinha em casa, sem poder fazer nada para contrariar isso, por não ter um homem ao pé.
Foi esclarecedor, no entanto precisava de saber mais: se tanto pode ser usado por loiros, como morenos. Se dá para usar com a mão esquerda ou a direita. Se podem usar benfiquistas, sportinguistas e portistas. Se é tranversal a afiliações políticas. Se mães que não amamentaram podem usar. Se pessoas baixas e altas podem ambas beneficiar deste ferro. Se alguém que calce o 37 consegue o mesmo resultado, enfim. Coisas que bem pensadas, até vinham logo especificadas na embalagem, como aquelas tabelas de nutrição. Não fosse alguém comprar ao engano.
Pequena sondagem: moram numa casa comprada ou arrendada?
Eu diria que aos 31 seria capaz de responder com a primeira opção, mas a vida é muito poucas vezes aquele que pensámos que íamos fazer dela. O que não significa que seja pior. Quando estava em Leiria sabia que queria ir para fora: não porque não gostasse da minha cidade (#leiriaélinda) ou das minhas pessoas, mas porque sempre tive trejeitos de independência e sabia que queria criar um espaço novo, só meu.
Em Lisboa convenci-me que seria para sempre. Cheguei a considerar trabalhar fora, quando as pessoas ainda o faziam por vontade e não por necessidade, mas não cheguei a dar o salto - e mesmo aí considerava que fosse uma coisa temporária. Na última casa em que morei, cheguei a pensar que se tivesse mais um quarto, era bem capaz de me convencer a nunca mais mudar (e sabe Deus - mais quem já as fez, como as mudanças são custosas).
Depois levou tudo uma cambalhota e vim parar ao Norte, onde sempre onde sempre adorei passear, mas nunca considerei poisar. Sou feliz aqui e moro numa casa que me apaixonou assim que abri a porta e depois as janelas para a rua. Não por ser uma casa nova (que não é) ou perfeita (que não é) mas porque tem luz de dentro para fora e de fora para dentro.
Mas mesmo vendo-me a ser fiel tanto a esta casa como à outra, já não sei como garantir que isto vai durar muitos anos, quando há pouco jurava que nunca moraria ao pé da praia (e cá estou eu, um rato de cidade a poucos metros da areia). Suponho que o trauma de não controlar a vida vai assentar e um dia estarei (estaremos) preparados para esse passo. Hoje não é o dia, e por um lado é uma pena, agora que até tenho contactos privillegiados no mundo imobiliário, com uma amiga da maior confiança a trabalhar na agência Comprar Com Arte (aproveitem vocês, se estão nessa fase).
Ela ajudou-me a escrever um texto no blog Aprender Uma Coisa por Dia, com 5 Dicas para Comprar casa. Não deixem de espreitar!
Não lhes vou chamar ténis ou sapatilhas porque tenho um grande trauma com essa nomenclatura. Em Leiria são sapatilhas (que para alguns são as de ginástica, que sempre chamei sabrinas), quando me mudei para Lisboa habituei-me ao nome ténis (que é uma modalidade, mas não me incomoda desde que não oiça dizer "um téni" - muito errado, gente!).
Nunca os adorei, enfim, era o que queria dizer sobre aquelas coisas com atacadores. Não acho que sejam mais confortáveis do que um bom par de sandálias ou botas. Geram chulé. No entanto, no útlimo ano talvez, tenho usado cada vez mais. Passei de ter um par que o Moço comprou para me obrigar a ter um, a uns...quatro vá. Que vou usando de quando em vez (tipo um dia por semana ou menos). E eis porque agora uso e até gosto de ver: o meu principal problemas com as sapatilhas (ou ténis) era o facto de me deixar com ar de rapazinho de 7 anos. Ainda acho que me tiram dez anos, mas agora, aparentar 20 já não me parece uma desgraça tão grande.
Vai daí, pela primeira vez nos meus 31 anos de vida, dei por mim a explorar opções. Claro que opto sempre pelas "sem marca griffe" - por exemplo, tenho umas Converse All Star? Não, mas tenho umas iguais de uma marca muito mais barata. E imaginem só? Deixam-me calçada na mesma! Talvez de facto a diferença esteja na qualidade, e quem lhes dê muito uso deva optar pelas primeiras, mas seguindo a lógica de "pago 1€ por cada utilização que faça delas" não creio que ao longo de um ano pagasse as segundas, por isso opto pelas primeiras. Até que tropecei na La Redoute e encontrei promoções (com e sem marca...). E em estreia absoluta (não no blog, mas na vida) deixo uma listinha ao género "nem me importava" d'AQUELAS COISAS COM ATACADORES! E as minhas favoritas nem 10€ chegam a custar.
O Moço saiu às sete da manhã e aí eu despertei. Queria mesmo preguiçar, porque podia e mais tarde tinha muito para fazer, mas não sou da marca de dormir até tarde. Aninhei-me, fechei os olhos e pensei para comigo: vou contar. Não carneiros que só tinha um (eu, de signo), mas tentei contar as vezes que inspirava e expirava. É que se costuma fazer, não é? Contar para adormecer? Uma técnica reconhecida por toda a gente.
Pois, são 9h da manhã e estou a escrever no computador, depois de esgotar todos os mini-clips que tinha por ver no Instagram Stories (hoje sou capaz de pôr lá qualquer coisa, atentem em @maria_das_palavras). Escusado será dizer que não resultou. E é lógico, não é?
Contar para adormecer? Portanto quando o objetivo é relaxar trazemos para cima da mesa (ou da almofada) a disciplina que mais traumas escolares deixa? #cicatrizesprofundas
A solução mais criativa que temos para esvaziar a mente é o primo simplório das expressões numéricas? Contar, a sério?
Não imagino como eu, ou milhões de pessoas antes de mim experimentaram com fé esta técnica. Mas duvido que um lembrete da disciplina mais odiada de sempre, que provavelmente provocou as maiores séries de repetições escolares, relaxe alguém. Mesmo sem ser o meu caso, que mesmo odiando, fui passando com distinção, claramente não me deixa descansar. Contar. Contas. Água, luz, gás. Dias que faltam para eu ter de acabar o projeto Y. Quantas coisas tenho para fazer durante o dia de hoje.
Enfim. Se para vocês alguma vez resultou, não deixem de me dizer como são seres únicos e especiais. Mas para mim, contar para relaxar é mito. Talvez a seguir tente a física quântica.
Não sou de sentir saudades (não sou mesmo). E vivo bem sozinha. Acredito que sou ligada à família, que me mantenho perto dos amigos (e a distância pode ser encurtada de muitas formas) e que fico com o Moço por opção. É uma escolha, não uma necessidade. Porque me basto e sozinha me bastaria, isolada do mundo, se assim tivesse de ser.
Não preciso de ninguém, digo eu para mim o dia todo. E depois deito-me e aninho-me nos braços dele, senão a noite é só escuridão.
Pedi ao Moço que viesse ter comigo para darmos seguimento ao plano combinado para essa noite com maior celeridade. Como já não passava em casa, pedi que fosse ao roupeiro e me trouxesse uma camisola que estava a arrefecer.
Quando entro no carro, aponta-me o saco e diz que trouxe duas camisolas para eu ter escolha.
Tenho cinco bilhetes familiares (para 4 pessoas) para oferecer aos leitores deste blog, em parceria com a Alzheimer Portugal. Aproveitem para ouvir música ao vivo enquanto se juntam a um evento por uma boa causa.
Participem enviando um email para daspalavras@sapo.pt com o assunto "CONCERTO" e o vosso nome no conteúdo. Os primeiros cinco emails recebem os bilhetes (quatro cada).
Peço-vos que participem apenas se puderem ir. Aproveitem para levar os vossos filhos, ou os vossos pais, ou os vossos sogros - ou quem queiram, que eu não tenho nada a ver com isso - numa noite muito especial.
Para quem não ganhar desta vez ou queira levar mais gente, eis a informação oficial do evento:
14 artistas portugueses juntam-se no Dia Mundial da Doença de Alzheimer para um concerto solidário, em que todos os fundos angariados revertem para a Alzheimer Portugal.
Donativo mínimo por pessoa: 15€
Preencha o formulário e receberá um email com os dados para pagamento do donativo:https://goo.gl/QABP8Z
O Moço acaba de me passar a bola no supermercado para ser eu a negar 1€ para a intituição qualquer-coisa. Coisa que faço com algum desprendimento, confesso, mas repreendo-o por me ter posto nessa posição.
Moço: Sabes que eu gosto de ajudar...
Maria: O cesto de roupa suja lá em casa diz-me o contrário.
Aqui estou eu em Viseu, na Feira de São Mateus. Despenteada, cansada, esfomeada e farta de dizer HBM em vez de HMB - ou vice-versa. Estou, aliás, a virar costas à banda para procurar uma bifana com mostarda e o tal gelado de baunilha e morango. Ainda não tentei convencer o Moço a andar comigo naquela diversão alta que põe as pessoas de cabeça para o ar, mas já sei que ele me vai dizer que não. E esta foto vem mesmo antes da foto em que fiquei de cara fula a dizer "não vens?". Ficou para trás, a tirar-me esta fotografia.
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