Portanto vão 23 dias sem comer qualquer tipo de doce, comida processada, gorduras saturadas, fritos, gelados...meu Deus, GELADOS. Vou para experimentar um par de calças que ainda há uns meses me serviam (ou serão anos e eu tenho roupa a mais e nem tenho dado por elas?) e não passam desta anca de parideira (sem filhos). É que nem com exercícios de ioga ou manteiga aquecida a escorrer nas dobradiças. Não passam.
Agora tenho duas opções.
a) Choro baba e ranho enquanto ligo para a telepizza (carbonara extra queijo com pepperoni em vez de cogumelos, faxabor).
b) Convenço-me que preciso mesmo é de arranjar uns modelitos novos. Sendo otimista: é a oportunidade perfeita para ir às compras.
Não sei se já vos disse que esta blogger malfadada, pouco merecedora desse epíteto, nunca na vida teve calças da marca em questão (se clicarem nas imagens, lá chegarão). Mas como ganhei uma paixão assolapada e inexplicável pelo modelo do meio (para não dizer por estes três), o qual apelidei carinhosamente de Floribella Wannabe, creio que vou usar o dinheiro que ando a poupar em batatas fritas (provavelmente não chega, já viram o preço logo dessas?), para me dar uma recompensa pelo esforço que ando a fazer. Isto se ninguém mas quiser oferecer (para já a marca ainda não se pôs na fila, mas se alguém tiver contactos que grite, que eu faço olhinhos de gato das botas).
Mais alguém sem vontade de trocar a roupa de Verão pela de Inverno? Pelo trabalho que dá, que o corpo já vai pedindo menos bíquinis e mais lãs, mesmo...
Mas que tal eu embrulhada num lacinho? Tenho uma séria paixoneta por blusas e vestidos de costas abertas. E esta em particular tem o defeito de estar com um preço quase tão bonito como a camisola. Não acham que ela pertence no meu roupeiro?
E porque é que é tão óbvio que eu não estou a pedir que ma ofereçam pelo Natal? Porque se ma oferecessem no Natal eu não a podia usar no jantar da consoada, como gostaria. Portanto: óbvio. Não é para que ma ofereçam no Natal. Tem de ser antes...
Agora a sério...antes que eu me esbardalhe nas contas e esvazie a carteira só porque estas peças todas estão a menos de 15€ (menos as botas) temos duas opções: a) vejam lá qual gostam mais e aconselhem-me para eu comprar só essa. Ou b) façam uma vaquinha e por todos ofereçam-me as minhas peças eleitas todas. Pronto. Era isto. Obrigada e voltem sempre.
O xailinho de malha larga que levo aos ombros foi a minha avó que mo fez. Guardou-o no meu enxoval até ao dia que mudei de casa para morar com o Moço. Reparem que não mo deu enquanto morei sozinha, apesar de eventualmente o Moço também se ter mudado para lá comigo. Deu-mo quando arranjámos os dois a nossa casa atual. Disse-me que era um espera-maridos. Para as mulheres se aconchegarem um pouco enquanto o marido não vinha da pinga ou da lavra. Não me casei, mas ela esperou pelo momento certo para mo dar.
Quando as temperaturas começaram a descer fui buscá-lo à gaveta dos pijamas, onde o guardo, ao fundo. Sabe bem, quando não há tanto calor que se precisa de mais uma camada, mas já faz falta um aconchego aos ombros. Sentei-me no sofá ao pé do Moço (por quem efetivamente espero muitas vezes) e perguntei-lhe se sabia que aquilo era um espera-maridos, com um tom terno, de quem vai contar exatamente o que vos contei. Diz ele, com ar gozão:
- É agora...isso é um xaile de avó!!
Pronto, não me chateei porque também é efetivamente um xaile. Que efetivamente é usado por pessoas de idade - está para vir a tendência para as mai'novas outra vez quando a primeira blogger IN publicar uma foto de xaile. Mas depois fui ao Google pesquisar por espera-maridos e percebi a desilusão dele. Além dos xailes e de alguns doces assim chamados, há toda uma categoria têxtil de espera-maridos com a qual ele talvez ficasse mais entusiasmado...
Estou tentadíssima a fazer o Moço escolher-me a roupa durante sete dias como esta repórter da NiT fez ao pai. Eu até sei que ele tem bom gosto e não era a primeira vez que escolhia algo para eu usar. Mas...aparentemente isto fá-los perceber os desabafos do "Não tenho nada para vestir". É que uma coisa é dizer num dia ou outro "e se usasses aquele vestido" ou "fica aí bem casaco assim-assim". Outra é fazer o coordenado inteiro, dos pés à cabeça (sim, chapéus também estão a valer) durante dias a fio. Que isto de ser mulher não é so tirar um par de calças, uma camisa e estou a andar. Estou tentadíssima, já disse? Que acham? [100 likes aqui e lanço-lhe o desafio]
É que já o estou a imaginar a desistir ao 4º dia e a dizer: toma lá o cartão de crédito e estoura-me isso na Mango*, mulher. Que realmente não tens roupa que chegue.
E depois existo eu, que continuo a vestir manga curta porque ainda não venci a preguiça de ir trocar a roupa do armário pela que está arrumada há meses (com todo um processo de potencial seleção e lavagem pré-uso pendente).
Há mais de um mês selecionei roupa para dar. Peças de meia-estação, em bom estado, que não uso já há umas três meias-estações. A junta de freguesia fica a distância a pé da minha casa e tem um depósito de roupa para solidariedade.
Primeiro, tinha o saco de roupa no quarto, junto à cama, mas nunca me lembrava de pegar nele ao sair. Então, há um par de semanas, levei-o para a entrada da porta. Mesmo assim, nunca me parece o momento certo: agora vou com pressa, há bocado já ia carregada, vou para a direção contrária...há sempre qualquer coisa.
Hoje pensei para comigo: não vou adiar mais, que a porra do saco aqui no meio do caminho já me está a incomodar.
Viram o que eu fiz? Pensei em mim. Centrei-me no meu problema, que é o saco que já não posso ver à frente lá por casa. Não nas pessoas que, às tantas, tinham agradecido já ter usado uma destas peças de roupa. O melhor é admitir já também que o que me levou a dar roupa foi a falta de espaço nos armários lá de casa, não a falta de roupa nos armários dos outros. Eu avisei. Ser solidário não é o mesmo que ser boa pessoa. Dar e d(escentr)ar são coisas diferentes. Não me chicoteio, mas aprendo. Para a próxima serei melhor. Já é qualquer coisa.
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