A minha operadora deu-me um presente este Natal. Atenta às modas do detox digital e tendências de uma vida mais simples, mais atenta aos detalhes, mais ligada com os humanos e menos com os ecrãs, mais orgânica, decidiu cortar-me a ligação ao mundo através desses suportes mundanos a que chamam TV e Internet. Há quem lhe pudesse chamar avaria, mas eu sou uma blogger atenta às influências do momento e percebi que era uma oportunidade de me posicionar como sendo muito in.
Já lá vão mais de dois meses e, portanto, até já tive oportunidade de partilhar esta experiência clean com amigos que nos visitaram e ficaram connosco uns dias. Também os avisei que dessa vez foi de borla, mas para a próxima vão ter de pagar pela experiência. Afinal, uma casa sem distrações digitais é algo raríssimo no século XXI e o mindfullness tem custos.
Tem-me ajudado a trabalhar no meu interior. Comecei por reclamar e gritar ao telefone (também foi terapêutico, de outra forma) ou levar a mal quando me diziam que eu não estava a ser disponível o suficiente porque só pude ficar por três vezes em casa em horário laboral para receber técnicos. Mas eles explicaram-me que eu tinha de ter paciência e não me enervar (uma frase altamente eficaz para lidar com stress, registem), aceitando uma e outra e nova marcação. Que mesmo quando fiquei em casa e os técnicos faltaram, cabia a mim dar novas oportunidades às pessoas. Fazer como Jesus teria feito. Perdoar.
Também me ajudou a trabalhar as minha amizades e relações familiares – é um pack espiritual muito completo. Sugeriram-me que pedisse a alguém para ficar em casa por mim. O que logo me levou a abrir-me mais às amizades em redor, na esperança de conhecer alguém que possa desperdiçar os seus dias à espera dos técnicos e com liberdade para vir nos dias que eles querem e não quando ela pode. Não tive sucesso, notem que não tinha internet para me assistir com isso, ou telefone em casa e tive de recorrer a técnicas vintage de abordagens na rua, mas é no processo de tentar que está o ganho.
Além disso o sentimento de pertença a esta comunidade – ou seita – onde me querem a todo o custo até Janeiro de 2021, ainda que esta experiência enriquecedora de tentativa e falha dure até lá, aquece o coração. Sinto que me desejam, que valorizam a minha presença, ainda que o serviço esteja de corpo ausente. A espiritualidade é tantas vezes desprezada.
Acredito que as outras operadoras prestam serviços similares de conexão espiritual e detox digital, já ouvi muitas experiências assim, embora nem toda a gente tenha a abordagem positiva que só uma blogger experiente consegue destrinçar.
Ninguém abre os olhos para esta causa. Ninguém cria uma linha de apoio. Ninguém marca blogger anónimos na consignação de solidariedade do IRS. Mas a luta é real.
O blogger anónimo não pode ganhar uns trocos pintando os beiços com a nova gama de maquilhagem ou os óculos de sol da Vitom, porque não pode mostrar a cara.
O blogger anónimo só tira fotos de costas, o que é uma fortuna em calças, que nunca podem estar coçadas no rabo.
O blogger anónimo vive incompleto por não poder usar o filtro de orelhinhas de cão nos Stories, que é revelador de identidade.
O blogger anónimo não pode ir a eventos da Boticário (e não é só porque não foi convidado!).
O blogger anónimo nem pode ser levado para cativeiro no zoológico para preservação da espécie, porque ninguém pagaria para ver uma figura com uma máscara de emoji a tapar a cara.
Face a todas estas dificuldades, muitos optam pelo caminho da fronha a descoberto. Os efeitos são nefastos. E não falo de olhar para pessoas feias, porque hoje em dia toda a gente sabe que não se usam sacos de plástico para comprar fruta e a beleza está no interior. Mas o grau de realidade cai a pique. Toda a gente sabe como é mais fácil a prática de dizer-o-que-vai-na-telha quando ninguém sabe bem quem fala. Os comentadores anónimos que o digam. Há muito hater com nome que também é elefantezinho em loja de cristal, mas os anónimos gostam mesmo de partir a louça até ao último caco.
A vós, resistentes do anonimato na web, um conselho para a vida: mesmo sob a capota, nunca devem escrever nada que o vosso pai ou o vosso chefe não pudessem ler.
Esqueçam as fórmulas detox, os treinos personalizados, as dietas de redução de hidratos. No passado Sábado levei uma coça no treino, que é claramente a solução concentrada para todos os problemas que estes visam resolver. A água micelar da boa forma! O exercício mais completo deixou de ser o Crossfit e é claramente o KidsLunch.
Fui almoçar com uma data de amigos, o que aos 32 significa: fui almoçar com uma data de crianças. Eu gosto dos petizes e faço questão de passar algum tempo com eles nestas parcas oportunidades. O que me deu oportunidade de experimentar esta nova modalidade e perceber que tem tudo para substituir os ginásios num futuro próximo. Senão vejam:
Agachamento com pesos. O segredo é ter crianças de colo e crianças que já andam. Mimar convenientemente as crianças de colo, sem deixar de dar atenção às outras significa andar com bebés nos braços e agachar-se repetidamente para falar com as outras. O segundo passo do exercício é quando as crianças que já andam também pedem colo por ver os bebés.
Notai que apesar de estarmos num século em que as crianças não ingerem açúcar, gluten, lactose, nem frutos colhidos antes da meia-noite e um quarto em noites de lua cheia quando Marte alinha com Saturno, os sacanas arranjam maneira de ir buscar peso. Pelo estado em que ficaram os meus músculos (ainda estou aflita de pernas e braços, naquele nível em que é esquisito ver-me a subir escadas) diria que albergam dez quilos em cada bochecha.
Redução calórica. Com uma criança presente os pais não comem. Com diversas crianças presentes não come ninguém. Ou se está de pé para estarem bem dispostos, ou sentado com tudo o que pareça comestível afastado num raio superior a 34 quilómetros para a criança não abocanhar. Seja como for, não se come. Zero hidratos, zero tudo. Nem um pãozinho com manteiga, até porque as crianças mostram todas uma paixão assolapada por pão. Nota-se que ainda não vêem Youtube, que aquilo nem centeio escuro era.
Detox sugestionado. Entre as necessidades dos bebés e as conversas dos papás, as palavras mais ouvidas deixaram de ser Docks e Urban e passam a ser "xixi" e cócó". O que vendo bem, é quase a mesma coisa. É um bocadinho como ter sempre uma torneira de água a correr, aquele lembrete repetido do que acontece a seguir a digerirmos a comida e a bebida. E o restaurante ainda teve a fina ironia de oferecer mousse de chocolate - pelo que o boicote alimentar, naturalmente, chegou à sobremesa, que declinei gentilmente.
Para quem ousar sugerir-me que tenha então filhos aos molhos, para garantir a boa forma, respondo já: 8 horinhas de sono por noite são essenciais para manter a boa forma.
Já foi há mais de cinco anos que te adicionei e a partir daí nunca mais deixámos de fazer likes um ao outro. Há mais de cinco anos que as minhas melhores fotos têm a tua tag. Há mais de cinco anos que és o meu destinatário de emails favorito.
Contigo cresci: dupliquei o número de seguidores quando os teus amigos se tornaram meus e o grupo da família no Whatsapp são afinal dois. Contigo aprendi a experimentar coisas novas: passei a colocar fotos de dois pratos no Instagram. Contigo vivi: os melhores pontos do meu Google Maps, piquei-os contigo e fizemos thumbs up a centenas de lugares novos, mesmo quando discordamos nas reviews. Contigo aventurei-me: lembras-te quando ignorámos o radar do Waze? Contigo partilhei: tantas receitas da #comidafit.
Não imagino outro como meu parceiro da conta de Netflix, ou que me deixasse ter uma lista no seu Spotify. Quero subscrever o Amazon Prime contigo. Quero ter bitcoins tuas. Faz-me uma menção.
Serás sempre o Favorito dos meus contactos do smartphone. Eu estou pronta para nunca deixar de ser a tua.
Vi no outro dia um vlog a falar de um pequeno eletrodoméstico que se tornou logo objeto de desejo. É uma espécie de ferro vertical da Rowenta. Claro que não substitui um ferro normal com uma tábua de passar a ferro, mas é ótimo (dizem as más línguas) para quando se tira a roupa um bocadinho engorinhada (conhecem o termo? aprendi na terra do Moço) do roupeiro e não queremos sair de casa logo de manhã com aspeto de quem andou a dançar a lambada.
Mostrei ao Moço que também gostou da ideia de dar um jeitinho às camisas que mesmo penduradas vão sempre ganhando um vinco ou outro. Um bocadinho caro, o bicho, logo estava a ver sites de comparador de preço e a ler reviews. Até que me deparo com este belíssimo comentário:
Fiquei muito contente em saber. Achei que o Moço podia ficar dependente de mim para ter de ajeitar a camisa, ou ao contrário, estar eu de vestidinho amarrotado e sozinha em casa, sem poder fazer nada para contrariar isso, por não ter um homem ao pé.
Foi esclarecedor, no entanto precisava de saber mais: se tanto pode ser usado por loiros, como morenos. Se dá para usar com a mão esquerda ou a direita. Se podem usar benfiquistas, sportinguistas e portistas. Se é tranversal a afiliações políticas. Se mães que não amamentaram podem usar. Se pessoas baixas e altas podem ambas beneficiar deste ferro. Se alguém que calce o 37 consegue o mesmo resultado, enfim. Coisas que bem pensadas, até vinham logo especificadas na embalagem, como aquelas tabelas de nutrição. Não fosse alguém comprar ao engano.
Uma amiga minha comprou um livro de pano muito fofo para a sua bebé (nos CTT, nem foi na feira da ladra) chamado Na Quinta*. Além de fofo, é muito educativo. Tanto, que vos deixo algumas páginas. Podem querer partilhar algumas coisas com as vossas crianças ou mesmo aprendê-las em primeira mão. Há que ser humilde. Eu também não sabia que os pintainhos tinham crina, ou que os porcos podiam dar lã. Aconselho a comprar porque o livro está todo muito virado para o ensino. Num universo paralelo.
* Entretanto, a editora já me comunicou que está a par do caso e que fará a troca de exemplares a todos os que tenham comprado o livro com textos trocados, pois já existem edições corretas (eu vi) e só ficaram no mercado alguns exemplares errados que escaparam - grande pontaria da minha amiga! Isto uma coisa é errar (erramos todos) e outra coisa é saber corrigir os erros, comunicar quando há reclamações e não prejudicar o consumidor.
A Yellow Tuesday é a terça-feira que se segue ao dia mais deprimente no ano. Ou seja, segue-se àquela segunda-feira que é exatamente igual às outras todas mas como os cabeçalhos dos jornais dizem que nos devemos sentir mal, optamos por dar mais importância ao que efetivamente foi menos positivo nas 24 horas que a compõem.
Esta tradicional terça é geralmente aquele dia em que voltamos a encaixotar as cartas de suicídio e arrumamos as medicações fortes no fundo da prateleira da casa-de-banho. Outras atividades interessantes incluem conversas com os colegas em que tentam provar porque é que a vossa Blue Monday foi mais azul que as dos outros (sem recorrer à Robiallac) enumerando as desgraças corriqueiras do dia a dia como as unhas de gel que estalaram (enquanto os meninos em Àfrica continuam a morrer desatentos às tendências de qual é efetivamente o dia certo para se sentirem mal).
Yellow (inglês para amarelo) porque é aquela altura em que o bronze se desvanece de vez e ainda estamos a uma distância significativa da Primavera, o que nos empresta aquela tez adoentada de quem vê a praia à distância, para onde quer que olhe.
Este artigo foi escrito com base em estudos com base em fontes, nomeadamente nenhumas.
As meias têm muito má fama no Natal. São tidas como aquele presente de vão de escada que ninguém quer e toda a gente recebe.
Eu não sei quantos à saúde dos vossos pezinhos, mas cá por casa (leiam com calma não sei se estão preparados para saber isto)...usam-se meias.
Verdade.
Mais: nesta altura usam-se meias numa base diária. E, muito embora, tentemos cortar as unhas pelo menos uma vez por ano, ou de dois em dois, com o serrote do meu tio: as meias também se rompem de gastas.
E eu que me assumo que já recebi muita prenda que não queria ao longo da vida, posso dizer que a desilusão nunca foram meias. Já recebi álbuns de fotos que não me servem para nada na era digital, CD's de bandas que me passam ao lado e roupinha feia, por exemplo.
Uma meia pelo menos é aquela peça segura. Quão feia pode ser uma meia? No máximo é a meioca branca ou tem um cartoon que não é da nossa preferência. Mas para arrumar debaixo das botas serve que é um mimo. É muito difícil errar.
Por isso eu digo: abaixo o desdém contra a meia. A meia é melhor que um naperon com cisnes. A meia é melhor que uma enciclopédia. A meia é melhor que os Mon Cherry que nunca gostei.
A meia é a prenda de quem mostra que te conhece: sabe que tens pés.
A minha mãe não fez um curso para o parto (convenhamos, se fosse para ter formação teria de ser antes uma de planeamento familiar, visto que eu fui feita na noite de núpcias). Não me teve num hospital privado onde o meu pai pudesse ficar (desconfio que ele não queria), nem sequer visitou antes a ala da maternidade, foi assim ao Deus-dará, feita maluca. Ferveu os biberões no tacho (e hoje em dia nem os esterilizadores de microondas servem, têm de ser elétricos). Passava-me a sopa com varinha mágica, a bestinha (aposto que ficava cheia de grumos). Nunca me pôs em cima de um muda-fraldas, o que torna para mim um mistério saber se andava sempre toda borrada - será que nem fraldas tinha? Ou melhor, é possível não ter muda-fraldas e as crianças fazerem cocó na mesma? Fiquei escandalizada quando me disse que nunca me comprou uma forra de ovo que supostamente apoia a cabeça e protege mais do frio. Ainda nem estava preparada para a bomba: filha, nunca tiveste isso do ovo. O meu carrinho não era trio, era só normal, não tinha manhas de transformer. Aqui culpo o meu pai, pelo triste veículo. Secretamente, também o odeio por não ter trocado de carro dele porque teve uma filha. Era mesmo a 4L e pronto, nada de carrinhas com 9 lugares. E sabem quem me tirava as fotografias? O MEU PAI. Foram incapazes de contratar alguém para me registar momentos num ambiente normal para uma criança (como um ninho de palha ou um ovo da páscoa).
Ter um filho não exige a disponibilidade monetária ou a preparação exímia que hoje em dia todos nos vendem como certa. Não precisamos comprar tudo o que está na Chicco (e as outras mães têm) e, sobretudo, não precisamos ser perfeitas ou saber e sentir o que está pré-definido por terceiros. O que mudou não foi a necessidade do bebé. Foi - em muitos casos - a pressão da sociedade. Ninguém pode ter um bebé sem um quartinho montado em cores pastel. Ninguém pode ter um bebé sem sentir que nasceu para ser mãe. Mentira.
Estou mais que ciente que vou comprar e fazer muita mariquice desnecessária um dia que vá ter filhos (sobretudo as mariquices que poupam tempo e dores, que nos dão segurança real ou imaginária), mas quis escrever este texto para servir de lembrete: Maria, não é preciso. Também a "lei" manda ter cortinas em casa e eu nunca as tive, nem fui menos feliz por isso.
A minha mãe não teve metade das coisas que hoje são "essenciais" e sabe-se lá como, eu sobrevivi. Pensando bem, não a vou processar. Vou-lhe agradecer.