Foi há muito pouco tempo, há pouco mais de um ano que isto aconteceu. Ele sempre me viu a ler. Não terá sido por isso que (re)descobriu o hábito, porque não é obrigatório que façamos tudo aos pares. Mas é verdade que lhe deve ter aguçado a curiosidade: se eu sei que ela gosta de jogar Temple Run e Temple Run é giro, e se ela escolhe ler em vez de jogar a toda a hora, alguma coisa de interessante aquilo deve ter. Também não terá sido porque escrevi este post. Ou porque eu também experimento as coisas que ele gosta (como jogar PlayStation) mesmo que não seja para "ficar". Talvez não tenha sido nenhuma dessas coisas ou talvez tenha sido tudo junto, aos bocadinhos. [Tudo isso agudizado pela entrada da Magda na minha vida. Sempre tive fases em que li mais e fases em que li menos. Desde que a conheço que não saio da fase de maré alta. Ter alguém "com quem ler", a quem sugerir e de quem ouvir sugestões, com quem trocar opiniões (e não é só ela, mas quem a conhece, sabe que ela é a campeã do assunto) não nos deixa amenizar este prazer ou esquecer do quanto gostamos dele. E também o terei contagiado ou ele viu em mim esse efeito e quis senti-lo.]
Nesse dia estávamos na FNAC a passear entre os livros, eu e o Moço, e ele deteve-se ao pé de mim em vez de ir explorar os filmes, a música, os videojogos, as tecnologias (a competição é tanta). Sentindo-o interessado, disse-lhe, em jeito de desafio, que ia escolher um livro para ele e ele respondeu que o leria. Escolhi um livro de bolso para ser mais agradável de pegar, um autor que não falha e um livro que ele deveria gostar (e eu também, já agora). Stephen King com o seu Misery. Um autor que é sequestrado pela sua fã nº 1. num misto de estória de terror e humor, que explora limites e recantos da consciência e da criatividade.
E ele começou a ler. Primeiro muito devagar, nos tempos mortos das férias - por exemplo, na praia, com menos tecnologia à vista. E depois sempre um pouco antes de se ir deitar. Acabou e descobriu que gostava de voltar à sensação de acabar um livro, que tinha deixado presa num dia qualquer da adolescência. Hoje em dia lê mais que eu na hora de dormir (que é um daqueles momentos em que eu estou sempre KO), já não sabe o que é estar sem um livro em curso e compete consigo próprio (quantas páginas consigo ler hoje?).
Mas o mérito não é todo meu e do Stephen King. O segundo livro que leu foi tão decisivo como o primeiro, talvez mais, na reanimação deste hábito. Apaixonou-o. Tanto que já vai no terceiro livro da saga, mesmo tendo lido alguns outros pelo meio. Eu bem percebo, não foi inocente a minha segunda recomendação. Também me apaixonei quando li o autor e também tenho muita pena que já não possa escrever mais. Como outros milhões de leitores pelo mundo, aliás. Querem adivinhar?
Temos mesmo muita sorte que quando vamos ao cinema não obriguem o Moço a pagar dois bilhetes. É que ele vê sempre dois filmes: o do ecrã e o da vida de toda a gente à nossa volta. Enquanto me passa tudo (literalmente) ao lado ele sabe perfeitamente quem se chateou com quem por estar na cadeira errada, quem comeu pipocas ou as deixou cair, quem estava incomodado por ter uma cabeça no caminho do ecrã- eu só sei se for eu - e a afluência de figuras públicas por metro quadrado.
Um destes dias em que íamos sair de casa os dois juntos, o Moço pede-me conselho quanto ao que calçar, sugerindo que no presente outfit os sapatos cinzentos talvez fiquem bem. Eu - que não me estava a recordar bem quais eram os sapatos cinzentos -, digo-lhe que acho que ficam melhor os castanhos ou os azuis.
Ora bem, prossegue o dia e - nisto eu tenho costela de gajo - nem vi o que ele tinha calçado afinal. Muitas horas depois, estamos num elevador e eu olho para os pés dele e exclamo:
- Afinal seguiste o meu conselho, sempre calçaste os sapatos azuis!
E ele:
- Mas estes são os cinzentos!
Portanto os sapatos cinzentos, que eu nem me lembrava que ele tinha, eram na verdade os sapatos azuis.
Azuis, de facto. Mas ele só se convenceu depois de perguntar a mais duzentas pessoas de que cor eram os sapatos.
Não. Tenho cinquenta velas espalhadas à espera do bolo, entre as pequenas azuis e as duas tradicionais, com o número pintalgado. Não serão velas demais. São mais do que a idade dele. Serão sempre menos do que os desejos que lhe sopro ao ouvido. Amanhã (daqui a pouco) o Moço faz 30 anos.
Digam olá ao Vítor. [aka Moço quando corta a barba e fica irreconhecível, fazendo-me dar um salto de cada vez que se aproxima para me dar um beijo e eu de repente acho que estou prestes a ser abusada por um estranho]
Não, o meu blog não foi invadido por um hacker chinês. Isto é fruto do dicionário muito próprio do Moço. Se bem que nunca antes o tinha ouvido dizer isto...e quando ouvi...enfim...eu conto.
Íamos os dois no carro e liguei à minha irmã para lhe dar um recado. O moço pergunta se estou a falar com ela e eu confirmo que sim.
Do lado de lá, a minha mãe pede para ela lhe passar o telefone para me dar uma palavrinha e começo a conversar com ela.
Estou já a despedir-me quando o Moço grita ao meu ouvido (para o telefone):
- XAU, BAZUNZA!!
A ideia era meter-se com a minha irmã, mas...
- Moço, é a minha mãe!
Big oops. Ela levou na brincadeira,claro. Ele vai pensar duas vezes antes de me voltar a gritar para dentro de uma chamada.
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